常沉重，卡夫卡感觉自己握着的，压根不是笔，而是山岳，是星辰，重比万钧。

但他的双眼是这般明亮。

卡夫卡不曾点燃黄金瞳。

但的目光比黄金瞳还要滚烫。

那是精神的烛火。

他落笔。

这是勾勒酒葫芦的草绳。

还有最后三笔。

但卡夫卡已经抬不起手了。

他尝试，只是寸许，又是落下。

卡夫卡的积累只能支撑他走到这里，前面的路，哪怕是入定的增幅，也走不下去。

这是无可奈何的事。

可……难道要放弃吗？

一旦放弃，还想有今天这样好的状态，真不知道要等到多久之后了。

“武者修行，便是不停的超越自己，去成为那个，更好的人。”

路师的话，犹在耳畔。

超越自己吗？

卡夫卡眼神坚定。

有着崇山峻岭也自迈过的洒脱。

握笔的手，动了。

很慢，非常慢，但确实动了。

他落下，七十九笔。

半边酒葫芦。

此刻，黄粱桩的观想图景，只差最后两笔。

横木，草绳，酒葫芦。

栩栩如生。

但卡夫卡真的到极限了。

他的身形虚幻。

钢笔也几近消失。

难道只能到此为止吗？

“以武载道，记住，你的过往，你的记忆，你的眷恋和痛苦，你的不甘和向往，共同构成了现在的你的个体。”

“而这些，也是武道的力量。”

“什么都不曾经历的人，修不了武。”

“走不下去时，想一想你的过去，是什么支撑你习武，你的动力是什么？到今天已经忘记了吗？”

“如果还没忘的话。”

“那就想起他。”

厚厚的笔记不是无用功。

卡夫卡牢牢记住了路师的每一句话。

而这些话，也成了他此刻突破的助力。

我……为什么习武吗？

卡夫卡想起那个男人。

那个被他唤作父亲的男人。

他死在布拉格寒冷的冬天，死侍剖开了他的胸膛。

但卡夫卡已经想不起父亲死时的样子。

在他的记忆里，父亲永远都在笑着。

他没有卓越的血统。

没有显著的功绩。

没有一呼百应，没有前粗后用，没有富可敌国。

但就算是这样的他，也是卡夫卡的英雄。

所有的父亲，都是孩子的英雄。

“我想你了。”

“爸爸。”

一滴眼泪从眼角流下。

宽厚的手掌覆盖上他的手掌。

“小卡夫卡。”

那个男人的虚影发着光，笑容一如既往。

“小卡夫卡是男子汉了！”

“男子汉可不能哭鼻子。”

卡夫卡愣愣的注视那个男人的侧脸。

青灰色的胡渣，扎脸上一定很疼，浓眉毛，目光轻快，像是永远不会有什么事情能给这个男人造成困扰。

“来，小卡夫卡！”

父亲嘴角微微上翘，那是哄孩子入睡时的笑，是这世上最温和的笑。

他对自己的孩子说。

“爸爸教你画画。”

这是多久之前的事了。

他们住在挪威的小屋。

父亲和他坐在地上，两个人在纸上涂鸦。

“爸爸你看，我的画！”

“喔，让我瞧瞧，我的小卡夫卡都画了什么！”

“你看，这个是我，这个是爸爸，这个是妈